Жизнь вечно нас стремится отыметь,
Поэтом будь ты, буддой иль подонком.
Что жизни смысл?.. О нем могу лишь бздеть.
Глубокомысленно, насыщенно и громко.

Я редко описываю такие вещи. Главным образом потому, что они - естественная и неотъемлемая часть повседневной жизни. И описывать их для меня - примерно так же, как описывать завтрак, умывание, уборку квартиры и прочее. Хотя иногда описать хочется. :) Посему не откажу себе в данном желании.

Выхожу утром из дома на работу. Холодно, деревья по-осеннему прозрачны, хотя листва еще не осыпалась, ветра почти нет. До автобуса идти через зеленые дворы, в общем, лес вперемежку с домами. Народу практически никого.
Навстречу идет женщина лет 60, полная, суетливая. Проходит мимо с какой-то кошелкой. И я очень явственно чувствую - отчасти носом, но больше - всеми ощущалками,- как за ней в чистом утреннем воздухе остается шлейф ее запахового поля. И не только запахового - эдакий фиолетово-малиново-грязный хвост, как за пролетающей кометой. Фонит, короче, не по-детстки, даже дыхание хочется задержать, пока не пройдешь сквозь ее тонкоматериальные следы.
А интересно, как у меня самой с подобными хвостами? Смотрю на себя со стороны. Для ясности поднимаюсь высоко вверх над собой и смотрю вниз. За мной тоже плещется шлейф - разреженный, короткий, желтовато-салатоый, но все же есть. Решаю это растворить. Погружаю себя в вертикальный поток. Будто в освежающий душ встала. Шлейф моментально уменьшается, остается лишь быстро растворяющееся излучение вокруг тела.
Растворяю контуры тела в потоке. Усиливаю поток. Распространяю его вверх и вниз, вверх - сквозь голову в небо, вниз - сквозь землю. Я теперь - не знаю границ, непонятно, где начинаюсь и заканчиваюсь. Прошибает свежей дрожью. Как хорошо!
А тело идет себе, хотя я не чувствую себя ограниченной этой формой. Каждый вдох и выдох свободно проходят вверх и вниз по потоку.
Подхожу к куску леса перед шоссе. Он весь усыпан желтыми листьями - глаза отдыхают и кожу приятно шекочет от этого цвета. Я аккуратно собираюсь в пределах около тела. Но очень хочется покататься по этой листве, и за десяток быстрых шагов сквозь шуршащую листву я успеваю отпустить себя широким эфирным одеялом во все стороны, пронизать золотые листья, прочувствовать их и деревья вокруг, сказать им спасибо и - собраться опять, чтобы перейти через дорогу и сесть в автобус. А на лице - улыбка. Хорошее утро.

Верстаю я сайты. Верстаю, понимш, верстаю... Тексты всякие рыбные на страницы ставлю. Но ставить порою чужую малоосмысленную рыбу надоедает. Вот и рождаются креативы, подобные этому.

Давеча стучится один перец в контакте. Вежливо так стучится. Задает вопросы по памятке. Прямо как к известному автору бля обращается. Я аж прихуела. :)
Спрашиваю, откуда, мол, знаешь о памятке. Потому как в основном ее друг другу по личному знакомству передают. И получаю ответ: а вот отсюда http://artoflove.ru/modules.php?name=Pages&pa=showpage&pid=99
:))))))))))))))))))))))))
Ахуеть! Блянах ваще. Типа пальцы сразу растопырились и начали крутиться сами собой. )) Перечитала чуток и удивилась: ну надо же, и как я сподобилась такое написать. Со мной это вечно: сначала что-то накропаю, потом читаю - и поражаюсь. Будто бы и не я...

Почему некоторые люди часто пишут в ЖЖ?
Вот прямо таки дня не проходит, чтобы не сообщить всему люду о том, как у них дети покушали или домашнее задание сделали, как кошка нагадила под кресло или как муж оттрахал... Иди делятся своими сокровенными философскими рассуждениями о высоких материях...
Не понимаю.
Эксгибиционизм какой-то.
Или вранье. Что более вероятно.
Чую, что о самом сокровенном, что волнует и интересует больше всего, человек бы не стал писать вот так просто, на всеобщее обеозрение. А стал бы часто писать только о том, что МОЖНО вывесить - чтобы получить отклик, реакцию, то есть общение.
Когда пишут о том, что БОЛИТ, это сразу чувствуется.
Когда пишут о том, что ПРОИСХОДИТ, это тоже чувствуется.
Но, может быть, у кого-то не болит, а только происходит?.. Не верю.
Итог: ЖЖ - для эксгибиционистов. Для тех, у кого хватает времени и сил, чтобы вывешивать внешнюю оболочку себя самого в собственных событиях или событиях других людей... или для тех, кто может безболезненно изредка поделиться капелькой своего истинного я. Но последних - не много.
Знаете, я вот думаю, почему я так редко здесь пишу. Потому что писать действительно то, что думаю и что меня волнует - это слишком откровенно, больно и душеразлирающе. Лучше вовсе не писать. Или писать об интересных (действительно, интересных!) вещах, которые не касаются моей сучности (через букву "Ч").

Сюжет книги - это как обертка конфеты. За ним - то самое вкусное, чем нас и хотел попотчевать автор.
Но бывают книги, в которых кроме сюжета ничего нет. Тогда мы плюемся от мерзкого вкуса оберточной бумаги, такой яркой и красивой на вид.

Это я к тому, что самое интересное в книгах - это то, зачем их написал автор.